La pulèinta
Povra pulèinta, che malinconia
vèdret mufìr in fà nd’a cla vedrèina,
cun tà³tt chi piat da l’aria zitadèina,
tra la fritura d’na rosticerìa!
Ma in dal passert avsèin ogni matèina,
mèintr a m’in vag, tranquà©ll, per la mઠvia,
s’a-m fà©rm a dèrt in prèssia un’uciadèina
te me spalanch un mà nd ed poesìa.
E am sèmbra d’vèdr ancà ra la stagnèda
destèndret sà³l tulà©r, rotà nda e zala,
mandand ai trèv Âna novla profumèda;
e po’, sudèda in facia, la rezdà³ra,
che, cun un’aria da giurnèda ed gala,
la vin so’ l’à³ss per dir: “Putèin, l’è ora!”.
La polenta
Povera polenta, che malinconia
vederti ammuffire in fondo a quella vetrina,
insieme a tutti quei piatti dall’aria cittadina,
tra la frittura di una rosticceria!
Ma nel passarti vicino ogni mattina
mentre me ne vado, tranquillo, per la mia via,
se mi fermo a darti in fretta un’occhiatina
tu mi spalanchi un mondo di poesia.
E mi sembra di vedere ancora la pentola
che ti distende sul taliere, rotonda e gialla,
mandando ai travi una nuvola profumata;
e poi, sudata in faccia, la massaia
che, con un’aria da giornata di gala,
viene sull’uscio per dire: “Bambini, è ora!”
Una risposta
a casa nostra non avrebbe mai fatto in tempo ad ammuffire.
E neppure adesso che siamo adulti e gloriosi, mai e poi mai la polenta si macchierebbe di grigio muffa.
Che bei ricordi la nonna che ribalta sul taliere il paiolo di polenta fumante.